?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

СЛЕПАЯ ПОЭТЕССА

Приснилась дача – такая, какую я видел, может быть, в свои пять или семь лет, когда мы с мамой-папой-бабушкой снимали «комнату и веранду» где-то по Казанской дороге, в старых поселках, в старинных сыроватых домах с сортиром на улице, с душем в виде черной бочки, поднятой на высоту двух метров на деревянных столбах, к которым прибита клеенка в виде занавески.
Вот такая дача: большой до ужаса захламленный дом – продавленные диваны, шаткие столы, застеленные линялыми скатертями и заставленные посудой: щербатыми чашками с недопитым чаем, тарелками с недоеденной картошкой, прикрытой блюдцем, а сверху наброшена серая от многократной стирки марля – чтоб мухи не садились; баночки с молоком, полупустые бутылки то ли с вином, то ли с морсом, неясного лиловатого цвета; и конечно, привязанный к ручке приоткрытой форточки марлевый мешочек с самодельным творогом, из него стекает сыворотка в миску, стоящую на подоконнике: в миске вяло шевелит лапками еще живая муха.
Участок большой, окруженный редким штакетником, весь засаженный крыжовником и смородиной – кусты в рамках из тонких реек; хилые вишни и яблони, беленые внизу и подпертые палками, которые вкопаны в землю – в чистую от травы землю с прокопанной вокруг канавкой для полива – и прикручены мочалом к стволам. Грядки с клубникой. Желтеют зонтики перестоявшего укропа. У края веранды, под водосточным желобом – большая бочка для дождевой воды, огурцы поливать. Огурцы любят отстоявшуюся дождевую воду.
Ведрышки, лопатки, цапки, грабли, лейки.
Клумба с ирисами. Гамак, привязанный к двум березам. Рядом раскладушка на маленьком островке дикой травы.
Вот на этой даче мы живем в такой компании: я, жена, взрослая дочь и мой папа, который, как ни странно, жив – ведь все происходит в наше время – жив, но очень дряхл. Но все-таки ему не сто два года, как должно было быть, если бы все было прямо сейчас. Что-то странное со временем: дача точно такая, как в те времена, когда мне было пять, а папе сорок два – но папа старенький, я большой, у меня жена, дочь тоже совсем большая – и, самое главное – мамы нет.
Мама умерла – я это знаю во сне – а папа жив.

Хотя на самом деле всё было наоборот – папа умер, а мама прожила потом еще целую жизнь, тридцать пять лет после его смерти.

Мне снится, что на нашу дачу, в неизвестно почему распахнутые ворота – вдруг въезжает серая, старая, разбитая, забрызганная пригородной грязью машина «Волга», старая модель, ГАЗ-24, но не совсем старая, не ГАЗ-21.
Машина въезжает по колее, присыпанной мелким гравием, и останавливается перед верандой, где мы все сидим, и кто чем занимаемся – жена читает, я ем варенье из банки, накладывая его ложечкой на кусочки хлеба, дочка что-то делает в компьютере, а папа смотрит телевизор, который стоит тут же.
Из машины выходит женщина лет сорока-пятидесяти, крашеная блондинка, со старомодной прической – пышно уложенные косы. В народе называлось «хала». Но эта хала у нее немытая и слегка скособоченная, поддержанная парой небрежно воткнутых шпилек. У нее в руках большая сумка на молнии.
Она входит на веранду и сразу начинает говорить:
- Я хочу рассказать вам о Светлане Петровне Савиной. Она поэтесса. Она очень талантливая поэтесса. Но она слепая. Поэтому она диктует свои стихи. Она написала, то есть надиктовала, то есть создала несколько книг стихов, вот, я могу вам показать!
Она вынимает из сумки тонкие брошюрки в загибающихся глянцевых обложках; такие обычно издаются за счет автора, если автор совсем небогат.
- Светлана Петровна Савина может написать стихи, посвященные вам, вашей семье! – быстро и напористо говорит эта женщина. – Стихи к празднику, поздравления, просто лирические строки, можно также поэму, которая описывает историю вашей семьи в поколениях…
- То есть вы ищете работу для слепой поэтессы? – спрашивает папа.
- Вы ничего не поняли! – отвечает женщина.
- Ага! - говорит он. – Я всё понял: вы просто собираете для нее деньги.
- Идите сюда! – кричит она, хватает папу за руку, тащит его к столу
Она вытряхивает из своей сумки на стол кучу всего: книжки, носовые платки, кошельки, ключи, записные книжки, завернутые в салфетку бутерброды, туфельки-балетки в прозрачном пакете, ключи, какой-то мелкий бумажный мусор – и наконец находит смятый почтовый конверт.
Достает оттуда деньги. Тысячную купюру и три сотенных.
- Вот, - говорит она папе. – Это вам. Светлана Петровна Савина решила вам помочь материально. Это вам. На лекарства. На фрукты. На что хотите.
Папа безвольно берет эти деньги.
- Вот! – говорит она. – Вы думали, Светлана Петровна послала меня просить? У вас? О, боже! Светлана Петровна знает, что вы старый больной человек. Она послала меня вам помочь!

Я доедаю кусок хлеба с вареньем, встаю, вырываю деньги из папиных рук, хватаю со стола конверт, сую туда деньги, а конверт вместе со всем барахлом запихиваю обратно в сумку и кричу:
- А ну вон отсюда!
Женщина вдруг начинает плакать. Говорит:
- У меня нет дома. Уже давно. Я живу в этой старой машине, - она кивает на разбитую серую «Волгу». – Я езжу по знакомым. Я никому не нужна. Но хоть вы, вы-то хоть, позвольте мне хоть на денек остаться!
Я оглядываюсь вокруг. Никто – ни жена, ни дочь, ни папа – не поднимают головы. То есть мне самому решать. Мне ее жалко. Усталая несчастная женщина. Но мне страшно – какая-то аферистка, не пойми чего…
Тут дверь открывается, и на веранду входит моя старая знакомая и наша – в этом сне – дачная соседка Катя Алексеева.
- Катя, - говорю я. – Помоги мне выгнать эту аферистку.
- Неужели никто меня не узнал? – несколько театрально восклицает женщина.
- А кто вы? Скажите, кто вы? – спрашиваю я.
- Ха-ха-ха! – еще театральнее смеется она.
Садится и снимает разношенные туфли. У нее некрасивые ноги, сильно скошенные наружу пальцы и выпирающие покрасневшие косточки. Она растирает их руками.
- Катя, - говорю я. – Помоги мне!
Катя Алексеева, заложив за уши свои роскошные черные волосы, нагибается к этой женщине, что-то ей шепчет. Женщина снова надевает туфли, встает и уходит, сопровождаемая Катей, не глядя на нас. Усаживается в машину. Вой стартера, стук и тарахтенье старого мотора, лязг коробки передач. Машина задним ходом выезжает с нашего участка. Катя Алексеева закрывает ворота, возвращается.
- Она сказала, что она твоя мама, - говорит Катя.
- Папа! – кричу я. – Папа! Это правда мама была?

Но папа только посвистывает в ответ, глядя в телевизор, в старый-престарый «КВН» с большой водяной линзой перед крошечным экраном. Там поет хор Пятницкого.

Comments

( 59 comments — Leave a comment )
Page 1 of 2
<<[1] [2] >>
jimbalu
Sep. 2nd, 2015 07:27 pm (UTC)
О, Боже, какой ужас. Какая кошмарная тишина под хор Пятницкого.
clear_text
Sep. 2nd, 2015 07:41 pm (UTC)
самому страшно было - проснулся, аж сердце колотилось.
furiara
Sep. 2nd, 2015 07:35 pm (UTC)
Кошмар. И за что жизнь мучает нас еще и в снах...
clear_text
Sep. 2nd, 2015 07:41 pm (UTC)
да, покой нам даже уже и не снится.
rider3099
Sep. 2nd, 2015 07:38 pm (UTC)
Страшный сон, кошмарный
clear_text
Sep. 2nd, 2015 07:42 pm (UTC)
страшный, правда. Хотя так всё буднично.
peregrevs
Sep. 2nd, 2015 07:45 pm (UTC)
Лишний раз в детстве на даче побывать, да и с родителями встретиться, что ж здесь плохого? Даже если просыпаешься в слезах. Мне тоже иногда снится родительская дача, мама с папой - люблю эти сны.
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:50 am (UTC)
ну, наверное...
krupelega
Sep. 2nd, 2015 07:47 pm (UTC)
Каждый раз знаю,что читаю очередной талантливый рассказ. И каждый раз поражаюсь яркости и кинематографической красочности и даже реальности событий и деталей... И муха ,и мешочек с творогом, и клеёнка для "душевой", и ноги с косточками у нежданной гостьи ,всё это как живые сцены из чёрно белого фильма.
И ,самое главное,абсолютно неожиданный конец рассказа!
Очередной ваш маленький шедевр.
Спасибо!
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:50 am (UTC)
спасибо!
kaganer
Sep. 2nd, 2015 07:47 pm (UTC)
Нужно бы подправить "выстарый"
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:51 am (UTC)
???
(no subject) - kaganer - Sep. 3rd, 2015 11:24 am (UTC) - Expand
(no subject) - clear_text - Sep. 3rd, 2015 11:47 am (UTC) - Expand
cher_l
Sep. 2nd, 2015 07:54 pm (UTC)
Кажется, такая блондинка с халой уже фигурировала в ваших снах.
"Это наша родина, сынок!"? Родина-мать, в смысле.
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:51 am (UTC)
да, кажется. Наверное, это она и есть.
evakroterion
Sep. 2nd, 2015 09:01 pm (UTC)
Когда я была маленькой...
До школы раза три мы снимали в Кратове, слева от железной дороги, если ехать из Москвы. Как раз у старого большевика один раз. Теоретически считается, кстати, что Казанка – сухая линия. Потому там и снимали, хотя родители тогда были очень бедными (папа уже был доктором наук, преподавал в ВВИА, но был гражданским всю жизнь, очень большая разница в деньгах с военными, даже тогда были ворота только для военных) и одалживали деньги у друзей (как раз военный, в том же доме, в профессорском корпусе жили, напротив б. агентства Аэрофлота между Динамо и Аэропортом), а потом весь год отдавали. Но мама стоически (для ребенка воздух) пасла меня там с 1 мая по 1 октября. Мы один год как раз жили в холодном домике: комната и веранда, а они там же, но в большом доме, он был поднят над землей. Я учила их девочку ходить по карнизу веранды, а она оттуда сверзилась. Но ее мама меня не ругала, а моя заставила пойти к ее маме извиняться. Мы с этой девочкой до сих пор подруги, хотя нам... это был конец 40-х. В углу двора мама мне шалаш сделала. А папин двоюродный дядя был как раз старый большевик, что-то там махал шашкой у Буденного или еще кого-то, у них было поле, наверное, клубники на станции перед Кратовым, но его жена вареньем не угощала, а говорила, что летом надо есть пенки. Ну, она была очень красивой, но с приветом. Много было еврейских семей, в том числе и дядя (вообще папина сторона). Еще была там детская железная дорога. И еще водили к кому-то на дачу, платили, чтобы я летом занималась музыкой. До сих пор помню счастливый день, когда хозяйка пианино разрешила поковыряться в ее грядках, и целый час вместо музыки сидела около ее грядок. Ну, у меня получается прямо свой пост, так что остановлюсь, а могу еще вспоминать и вспоминать.
polenova
Sep. 3rd, 2015 04:45 am (UTC)
У нас дача в Малаховке была. В той, старой Малаховке.
(no subject) - evakroterion - Sep. 5th, 2015 07:48 am (UTC) - Expand
(no subject) - polenova - Sep. 5th, 2015 06:21 pm (UTC) - Expand
duchelub
Sep. 3rd, 2015 03:05 am (UTC)
Тяжёлый сон,фильм Феллини.
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:51 am (UTC)
да. немножко похоже, наверное.
polenova
Sep. 3rd, 2015 04:44 am (UTC)
Боже мой! Денис Викторович, это гениальный рассказ, Только очень уж он на правду похож, на настоящий сон. Так на правду только Чехов похож.
Да, такие были дачи "по Курско-казанской железной дороге", такие дома, веранды, столы на улице. Такие серые ворота. И такие родители. И никуда нам не деться от причудливой памяти. Эта Атлантида утонула для всех, кроме нас.
А еще там были осы и пахло флоксами. Помните?
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:53 am (UTC)
спасибо!
Да, помню этот запах.
Eugeny Makarov
Sep. 3rd, 2015 05:24 am (UTC)
Не часто читаешь такое
!
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:53 am (UTC)
Re: Не часто читаешь такое
спасибо, я рад, что Вам понравилось.
serafima_kor
Sep. 3rd, 2015 07:20 am (UTC)
Страшный сон.
У меня тоже бывают подобные, очень похожие на правду. И, кстати, старая дача часто снится.
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:53 am (UTC)
дача почему-то особенно часто снится.
(no subject) - serafima_kor - Sep. 3rd, 2015 11:42 am (UTC) - Expand
(no subject) - clear_text - Sep. 3rd, 2015 06:30 pm (UTC) - Expand
dmitry_voronkov
Sep. 3rd, 2015 07:30 am (UTC)
Какая жуткая история. С.Кинг нервно курит в сторонке.
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:54 am (UTC)
жутковато, правда.
alise84
Sep. 3rd, 2015 09:56 am (UTC)
Да, дача в Кратово и пианино, как тут уже вспоминали. А мне бабушка тоже снится не старой, а женщиной средних лет на даче, но она довольная всегда,и часто хочет передать баночку варенья клубничного. Если приходит во сне с вареньем, я свечку ставлю, а потом покупаю детям(хотя они совсем не дети) что-нибудь сладкое от бабушки.
А хор Пятницкого - ужасно. Такой похоронный вой на запредельно высоких нотах. Пугающий мажор советских песен.
clear_text
Sep. 3rd, 2015 10:55 am (UTC)
а мне бабушка очень редко снится, к сожалению.
А хор Пятницкого в те времена часто гоняли по телевизору. Я не совсем понимал, что это такое, и говорил "хурпятница".
- Это хурпятница поет, да?
(no subject) - alise84 - Sep. 3rd, 2015 11:01 am (UTC) - Expand
(no subject) - clear_text - Sep. 3rd, 2015 11:25 am (UTC) - Expand
(no subject) - moltshun - Sep. 3rd, 2015 07:18 pm (UTC) - Expand
(no subject) - alise84 - Sep. 4th, 2015 09:15 am (UTC) - Expand
(no subject) - clear_text - Sep. 4th, 2015 04:23 pm (UTC) - Expand
horen
Sep. 3rd, 2015 11:34 am (UTC)
Действительно, ужас.
До сих пор помню свой детский сон времен войны: мы с братом идем в школу, родителей нигде нет, мы приходим и видим - везде мертвые, по школьному двору ходят люди с оружием и убивают всякого, кто попадается. Я хватаю брата за руку и бегу, куда-то, не глядя, и почти бесшумно. Он пытается плакать, я резко притягиваю его к себе и злобно шепчу: "заткнись, иначе нас убьют! надо найти папу!".
И мы ищем. Бегаем по всему поселку, ищем, ищем... А его нигде нет. И мамы нет. И вообще никого знакомого. Но поселок - наш, расколотый надвое оврагом со старой асфальтовой дорогой, с едва различимыми пушками погранзаставы где-то на горе справа от дороги, если встать лицом в сторону Азербайджана.
А потом мы находим отца. На футбольном поле, где собирались всем поселком на праздники. он почему-то в штанах-голифе, высоких сапогах, и в своем старом сером пиджаке, такой же кудрявый и почти седой, каким был всю мою жизнь. А с ним рядом - человек с автоматом. Я говорю: "Папа, тут везде азербайджанцы, они всех убили, пойдем найдем маму, надо бежать отсюда".
А он достает из внутреннего кармана пиджака, левого, расческу, начинает свои кудри расчесывать, и как-то так певуче тянет: "Я нии-чоо не знаааюю". И улыбается мне в лицо.
Я хватаю брата за руку. "Это не папа", говорю. И мы снова куда-то бежим сломя голову. Но нас никто не преследует. И оттого еще страшнее бегать по этому поселку мертвецов, где нет ни одного своего, и даже с отцом непонятно что: то ли стал врагом, то ли убит и под его видом ходит кто-то другой.
Это что-то экзистенциальное - такие сны.
clear_text
Sep. 3rd, 2015 12:44 pm (UTC)
какой у Вас сон поразительный...
Page 1 of 2
<<[1] [2] >>
( 59 comments — Leave a comment )