?

Log in

No account? Create an account

April 15th, 2009

ПОДШУТИЛ

В восемьдесят пятом году я вдруг решил бросить курить.
Бросил. Но продержался недели полторы.
В те самые дни я оформлялся в Болгарию.
Проводился там советско-болгарский семинар по драматургии. Меня туда записали, потому что в Софии как раз ставилась моя пьеса.
Итак, оформлялся я в Болгарию. То есть ходил по разным инстанциям, собирал подписи на характеристику, потом в райком на выездную комиссию и все такое.
Со мной вместе оформлялся еще один драматург. Старше меня лет на десять или даже больше. Тихий такой человек. Худой и прокуренный. Мы с ним вместе ходили по этим инстанциям. И все время выходили покурить.
И вот я возьми да и брось курить. Резко. Вчера курил, а сегодня - все, завязано.
Он мне говорит:
- Пойдем, покурим.
- Да нет, я не курю.
- Как это? - говорит он. - Ты что?
- А что тут такого? - говорю. - Я некурящий.
Он вдруг как закричит:
- Что ты из меня дурака делаешь? Ты же вчера со мной курил вот на этом крылечке! Хочешь сказать, что я совсем уже псих?
- Не волнуйся, - говорю, - успокойся, при чем тут псих. Ну, спутал меня с кем-то, бывает. Мы ж с тобой только три дня знакомы. А я никогда не курил, вот поверишь ли, даже не пробовал ни разу.
Он сначала смотрел на меня с подозрением, но потом успокоился. Тем более что мы еще два раза встречались, и я в те разы не курил. Бросал, я же говорю.
Оформили мы все документы, разошлись. Лететь через две недели.
За это время я так замучился бросать курить, что плюнул и закурил снова.
Вот прилетели мы в Софию, вышли из аэропорта.
Он закуривает. Я к нему подхожу, достаю сигарету.
- Дай-ка огоньку, - говорю.
Беру у него из рук спички, чиркаю, закуриваю, затягиваюсь, отдаю коробок.
Он на меня смотрит и говорит шепотом:
- Ты же некурящий...
- Кто тебе сказал? - говорю.
- Ты сам сказал! - он чуть не плачет. - Что никогда не курил, даже не пробовал!
- Бред какой-то, - говорю. - Как я мог такое сказать? Я, к твоему сведению, с двенадцати лет курю. Ты меня, наверное, спутал с кем-то.
Он посмотрел на меня беспомощно и болезненно. Помотал головой. Потер затылок.
- Странно, - говорит. - Как странно. Ладно, ерунда, прости.
- Что ты, что ты, - говорю. - Ерунда, бывает.
Хлопаю его по плечу, смеюсь. Он тоже пытается смеяться.

Вроде бы забавная история. Обыкновенный розыгрыш. Но мне почему-то стыдно. Ну, не то что бы прямо стыдно, а так - неловко. Неприятно. Особенно когда вспоминаю его растерянное лицо.